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Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement technique poétique son atelier, son journal roulé sous le adhérent. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le nom des victimes changeait,

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